32 jaar later, draden aansluiten, cycli sluiten

Deze zomervakantie was meer dan alleen een verlichting van stress. Niet alleen voor mij, maar ook voor de rest van mijn familie die me vergezelde.

jongen

Soms lijkt de analogie die de draden verbinden zo echt te zijn dat het tijd kost om na te denken. De zomerse hitte en het verlangen om te gaan baden in de rivier snijden de melancholie van de «hier was«, Een tijdje maar na bijna vijf uur reizen, liggend in een hangmat, kon ik de vinden stream onmiddellijk, op de exacte pixel bijna met de precisie die alleen Plex.Earth kan het doen.

Dit was de plaats waar ik ben geboren, en ik heb mijn vroege kinderjaren doorgebracht. De helft van wat hij wist en geloofde was magie; zo erg zelfs dat ik soms dacht dat het nooit was gebeurd:

  • De mañanitas die naar de potrerito gaan waar mijn vader de koeien melkt; We haalden schuim uit de melkemmer met een guaveblad. Op de achtergrond zong de mistiricuco nog steeds een klaaglijk gekreun over de kip die 's nachts niet gegeten kon worden en de liefdesaffaires die bij zonsopgang verloren gingen.
  • Daarna at ik wat maïstortilla's, vers, heet, gespleten op een bord met verse melk. Een beetje zout gaf ze een ongelofelijke smaak ... al zien mijn kinderen me weer met neergeslagen ogen als ik het vertel.
  • De obers van mijn vader kwamen om XNUMX uur lunchen; een van hen was Don Jerónimo (Chombo), de meest luidruchtige. Ze doodden een kip, ze sneden daar de keel door de stapel en de «meer tortilla's voor witte doña«. Precies in die gang zetten ze een lange tafel voor hen neer, voordat die een absurde groene reling had die de smaak van de knapperige witgekalkte muren wegnam.
  • En in de middag kwamen de neven en nichten van tante Leda spelen; Materinerero op een komen en gaan, toen zongen ze er een die me van angst schudde «Doñana is niet hier, hij zit in zijn tuin.... »dit toen de premies kwamen. En als Wil kwam, speelden we tol op de patio, of cashewnoten in een gat onder de Tamarindo-boom ... totdat we in het donker niet meer konden zien en toen de guaco's daar ineens begonnen te zingen naast de deur.

Ik zou 's ochtends naar school gaan, we zouden heel vroeg vertrekken en met bijna een uur lopen bergopwaarts naar de stad La Laguna zouden we aankomen. Halve schooldag met krijtbord op de muur en handgemaakte padwisser. De terugkeer was sneller omdat we de heuvel af kwamen, schreeuwend en rennende met vrienden die in hun huizen hadden verbleven van Don Toño Blanco tot we het ravijn overstaken waar Wil afscheid nam. En zo kwamen we thuis. Een paar tortilla's met bonen en boter waren lunch; De rest van de middag was om de koeien die graasden in het Plan del Castaño te gaan halen, we baadden een tijdje volledig naakt in het La Cachirula zwembad en daarna gingen we met de koeien de helling op naar La Sabaneta.

Dit op de school was een gevolg van het overlijden van de grootvader, die op die plek een gratis school installeerde die 's ochtends werkte en waar kinderen uit nabijgelegen steden gratis hun zesde leerjaar deden. In de namiddag was zijn kliniek actief, waar mensen de diensten van de enige dokter in honderden kilometers in de omgeving bezochten.

Opa's connectie was nogal vreemd. De meeste van mijn neven en nichten studeerden met hem, en het ongepubliceerde verhaal 'El Cuco' vertelt dat sommige patiënten op afstand stierven of al genezen waren toen ze aankwamen, en niet alleen uit nieuwsgierigheid terugkwamen om een ​​dokter te ontmoeten van waarheid. Terug waren ze verrast om te horen dat hij niet werd betaald en de berisping omdat hij de kinderen dit jaar niet naar school had gestuurd.


zeemeerminToen kwam de burgeroorlog en abrupt brak de draad naar wat ik dacht dat ik mijn korte acht jaar begreep. Het begon allemaal toen de eerste groep subversieven langskwam, met groene rugzakken op hun rug en olijfgroene petten; twee van hen met baarden die hen weggaven als Cubanen, Nicaraguanen of fans van die stijl; hoewel het naar mijn mening maar een groep idioten was. Ze namen het geweer van mijn vader, de dolk van het hertenbeen, en ze lieten dat gevoel achter op een lijst waarmee we zelden deelden.

Van daaruit klonken overal schoten en bommen, op alle uren van de dag, maar het werd erger in de middag toen vliegtuigen de gehuchten El Tule, Las Raices en de grotten van El Burillo bombardeerden. Plots kwamen er elke dag vluchtelingen vanuit alle dorpen aan de oevers van de rivier de Araute naar het huis, hun echtgenoten en kinderen sloten zich aan bij de guerrilla van Farabundo Martí. De moeders leken losgeslagen, met warrig haar, sommige met nauwelijks een sandaal, en keken uit de ramen hoe laat de bewaker zou komen om hen te doden.

We leefden een stressvolle strijd tegen ons speelgoed met kuddes kinderen die elke dag kwamen, die raar stonken, weinig spraken en bijna overal om huilden. Toen vertrokken ze en lieten een hond en koffers in de schuur achter met de belofte om terug te keren.

Uiteindelijk waren er zoveel honden dat mijn moeder erin slaagde ze gif te geven met het excuus om een ​​hondsdolheidsepidemie te vermijden. Maar de waarheid is dat er zelfs voor ons geen eten meer was, met zoveel andere mensen de mond te voeden, met zoveel oorlogsbelasting te betalen; mijn moeder maakte elke dag bijna een quintal tortilla's om het kamp boven het huis, voor de boom van Nance, te voeden.


Het was interessant om dezelfde weg af te leggen, met 40 jaar in mijn grijze haren. Na het lezen van het boek Siete Gorriones en te hebben gezien dat ik op het punt stond deel te nemen aan het bloedbad in El Rosario we zouden naar Honduras vluchten, veel dingen zijn logisch. Het verhaal verbindt, met een ander perspectief. Mensen begrepen zulke absurde dingen dat oorlog misschien niet zou komen, maar dat het ook onvermijdelijk was. Aan het einde tussen de regels stellen ze vast dat het een strijd tussen de armen was, terwijl de leiders die nu buiten het land zijn, miljonair zijn en eigenaars van banken; terwijl het in de bergen onmogelijk is om terug te keren omdat de wegen verloren waren.

perqIn mijn visie om te luisteren naar wat degenen die daar bleven denken, heb ik met veel mensen gesproken die nu niet langer bang zijn om de werkelijkheid te vertellen. Ik ben in staat geweest om naar het museum van de revolutie te gaan, waar ik de stem kan horen van een gids die een guerrilla was sinds hij 12 jaar oud was… geschiedenis heeft een andere betekenis, die van eigen lijden.

Niet meer is mijn egoïstische perceptie van waarom ze de tuin weggingen waar ik marmer heb gespeeld, of waarom zij de koeien van mijn vader hebben genomen zonder toestemming te vragen.

Als je de versie hoort van iemand die nooit iets anders heeft gehad dan de droom van vechten. Ervan overtuigd dat de gewapende strijd hem niet veel liet, behalve de trots dat hij voor een ideaal had gestreden. Je realiseert je dat mensen intens zijn in alles wat we doen. Voor sommige helden, voor anderen vervloekt ... even goddelijk als wij mensen zijn.

De gevoelens kruisen elkaar ... Ik heb spijt van de neef 7 die ik verloor, de 4-ooms en andere verre familie 6.

Hij betreurt het verlies van zijn enige 3 broers en zussen, zijn vader en meer dan 11 naaste familieleden. Hij betreurt het dat zijn zus verlamd is geraakt door een kogel in de schedel, dat zijn oom gehandicapt is door op een mijn te stappen, dat vier van hen hen niet eens konden begraven omdat hun graf niet verschijnt, dat de twee kinderen van zijn oom erin gestoken zijn de lucht met de dolk van een bajonet en dat hun oudere neven, amper 10 en 12 jaar oud, zijn verkracht voordat ze werden vermoord. Vervolgens vertelt hij een voor een hoe zijn vrienden, kameraden in de militie, stierven ... op de hellingen van de Volcancillo, in de Cerro

bombas

Perquín, op de afdaling van Ojos de Agua, op de helling van Azacualpa, in Chorreritas, in de kerk van El Rosario, op Pando Hill, op de kruising van Meanguera, in La Guacamaya, daar in San Vicente, in Usulután ...

 

Zo spannend is ons leven. Naarmate de jaren verstrijken, wordt ons geheugen automatisch gedefragmenteerd en worden slechte smaken naar de bodem gestuurd. Dan haalt hij de beste momenten tevoorschijn en ketent ze vast in een touwtje dat eruit komt om ons eraan te herinneren dat het alleen zo was. Het is al geoptimaliseerd in standaarden en keert terug elke keer dat we in een hangmat gaan liggen, waarbij het ons scènes herinnert die deel lijken te uitmaken van een verhaal, en ze vermengt met het geluk dat onze naasten nu produceren.

Met het verschil dat 32 jaar later zijn er geen verschillen.

  • Ik was een bevoorrecht persoon die hij haatte. De tijd gaf me vooruitstrevende wortels totdat ik van ingenieur wisselde voor een sociale carrière.
  • Hij, een afvallige die bereid is voor zijn zaak te sterven. Besef nu dat hij een overlevende is van iets meer dan een wonder.

Zo gezond is het om draden met het verleden te verbinden, wrok te vergeten en kringlopen te sluiten. Aftellen, er zijn meer lessen achter deze plek ...

 

Overigens heet de plaats Zatoca. Hoe ZatocaConnect

Laat een reactie achter

Uw e-mailadres wordt niet gepubliceerd.

Deze site gebruikt Akismet om spam te verminderen. Ontdek hoe uw reactiegegevens worden verwerkt.