As van een brandende liefde

Het was een traditionele dag, met stressvolle luchthavens, lezingen in geomatisch Engels en lage rugpijn van de zware Toshiba die recht in de rechterschouder deukte. Na een paar uur vertraagde vlucht had ik twee koffiesoorten en een reep chocola geproefd. Om tijd te verspillen had ik een speciale versie van gekocht Live to Tell-Van García Márquez-, handeling waarbij de griffier me een interessant ontworpen scheidingsteken gaf waarop ik mijn naam repeteerde en een marker probeerde die ik uiteindelijk niet kocht. Ik had me neergelegd bij het wachten en had in een kamer gezeten waar mensen leken te zijn die niets anders te doen hadden.

Toen ik de oproep hoorde om Terminal 27 te naderen, stond ik op als een soldaat en ging meteen op zoek naar een stoel in de buurt. Toen ik mijn boek tevoorschijn haalde, dat ongeveer 43 pagina's had verslonden, realiseerde ik me dat de scheider ontbrak. Ik herinnerde me dat ik het van mijn stoel had zien vallen, dus ik ging snel terug om het te zoeken.

Toen ik aankwam, kende ik het gezicht van een dame die met gekruiste benen en een vreemde groene koffer op de stoel was neergestreken. Ik kon de scheidingswand beneden zien, ik haastte me naar hem toe en vroeg hem beleefd of ik iets onder zijn stoel mocht oppakken. Hij wierp me een snelle, lege blik toe en boog onmiddellijk zijn bovenlichaam om het alleen te doen. Hij nam de scheider en keek er een paar seconden naar, toen zag hij me met zijn rechterwenkbrauw en op dat moment bevroor mijn leven als een charamusca.


Maandenlang had ik mijn verborgen gaven gewijd aan het schrijven van brieven in opdracht aan een paar klasgenoten uit het eerste jaar, een uit het tweede jaar en een uit school, die voor vijftig cent 17 van mijn regels huurden voor meisjes die verliefd werden op mijn teksten en verliefd werden op hun namen. Dat waren die jaren dat ik geloofde dat mijn gezicht, verborgen achter een waardeloos zijkapsel en het pejoratieve dat ik niet uit de hoofdstad kwam, me nooit een positieve reactie van een meisje zou toestaan, minder dan degene die mijn ogen drie stoelen voor me verlichtte. mijn rij. Omdat hij bereid was haar nooit uit te leveren, had hij haar een brief geschreven met de zorg voor hetzelfde verhaal, met woorden die ik nooit in de huurlingenmeldingen heb gestopt. Hij had het gevouwen zoals het formaat zei en had de initialen van onze namen heel subtiel met elkaar verweven.

Op een dag besloot ik het hem te geven, het excuus was kinderachtig, maar het kostte me dagen om te plannen. 'S Morgens vroeg ik haar me het notitieboekje Sociale Studies te lenen, in het midden had ze de brief neergelegd, precies in het gedeelte dat ze moest bestuderen om niet in de spot van de Professor elida met zijn irritante vraag van de morgen 7.

'Je notitieboekje,' zei ik, terwijl mijn hand beweerde alsof een gram drugs of een pornografisch tijdschrift de kinderschool binnengekomen was.

Ze stak haar hand uit en terwijl ze me met een beleefde glimlach aankeek, waren we allebei getuige van de brief die op de grond viel. Ik beefde als toen de vader van cucaracho Hij vond ons aan het stelen van stok, ik ving zijn ogen op en ik kon zien hoe zijn wenkbrauw fronste, toen bukte hij zich om het bericht op te pakken en toen strekte hij zijn wenkbrauwen uit, verlengde en fronste weer terwijl hij met zijn hand de brief sloot. Toen zakte haar wenkbrauw in en ze zag me terwijl haar tere lippen een glimlach van nieuwsgierigheid, verbijstering en magie toonden.


Het was de reden waarom ik haar uitdrukking nauwkeurig herkende toen ik de scheider oppakte, het vervoerde me onmiddellijk kilometers in een enkele seconde, bijna 23 jaar later. Hij moet mijn naam hebben gelezen -zeker niemand anders heeft-. Hij fronste beide wenkbrauwen in het midden, krulde ze en keek me aan op een timing die alleen het lot had kunnen regelen. Haar mooie wenkbrauwen werden verbijsterd, onmiddellijk fonkelden en trilden haar twee ogen, en haar tere mond maakte dezelfde uitdrukking als die middag in de klas. Civic Education.

Ik verstijfde, ik stak mijn hand uit als een zombie om om de scheider te vragen en toen zijn vingers de mijne raakten, ging er elektrische stroom door mijn hart en trilden mijn benen als verticale jaloezieën. Er kwam een ​​brok in mijn keel en er vormde zich een halve traan aan het einde van mijn oog toen ik zag dat dat gezicht jarenlang in sector 1 van mijn album bleef hangen. Haar jukbeenderen waren hetzelfde, met wat make-up, ooglidschaduwen en föhnen in de salon die niet haar gewoonte leken te zijn, maar een iets ander tintje gaven aan wat het internaat verbood. Maar ze was zichzelf.

Terwijl we elkaars hand vasthielden, onwetend van de plaats, de koffers en de geluiden uit de luidsprekers, ging de tijdcapsule open. De zes maanden van dat jaar speelden door mijn herinneringen, nadat mijn briefje zijn hart had geraakt en hij besloot me te antwoorden op woorden die me een hele week met pijn in mijn borstbeen achterlieten. Ik verlangde ernaar dat de klas haar zou komen zien binnenkomen, netjes met haar rok aan haringen, onberispelijk bruin haar, zodat ze me zou betrappen met die blik die me de hele ochtend leven zou geven en de dood 's nachts. Toen keek ik uit naar de middagsessie, zodat hij me het notitieboekje zou geven met het briefje dat in mijn zak zou belanden. De klas duurde een eeuwigheid, ongeduldig verdroeg ik inert, om het zeven ontspannen keren te lezen, met tranen in mijn maag en pijn van binnen -diep binnen- Van botten. Dus ik wilde dat het nacht was, zodat ze het licht konden uitdoen. Ik sloot mijn ogen en zag letterlijk zijn gezicht met een halve glimlach, zijn wenkbrauwen gefronst, slap, glimlachend.

De tijd leek niet voorbij te gaan, de dingen hadden geen gevoel van bestaan, klassen, mensen, alleen zij en ik. Niemand vroeg ooit naar het geheim van het notitieboekje dat elke week twee uitgaande en twee uitgaande brieven bevat, met zinnen die hij nooit op verzoek had geschreven en antwoorden waarvan ik tot dan toe nooit had gedacht dat het uit zijn ziel zou komen.

Zo was dat leven op kostschool, we hielden met heel onze ziel van een gezicht dat we nooit zouden aanraken, ogen die we nooit zouden kussen, lippen die we alleen met geluk kusten. De weinige gestolen contacten waren in de klasse van de Leraren meisjes, toen ik haar de beitel liet gebruiken om mijn houten kar te ruïneren terwijl ik haar een les gaf die alleen tot doel had haar handen aan te raken, een handeling waarop ze reageerde met kleine kneepjes op de toppen van mijn vingers. Dat waren de meest sublieme momenten van romantiek, zei ze -op de kaarten- dat deed zijn ziel smelten terwijl op 13-jarige leeftijd het gevoel zo sterk was dat het me lichte ejaculaties van glijmiddel veroorzaakte en een verlangen om van binnen te sterven door de euforie van het schreeuwen van zijn naam op Saturnus op een maandagochtend. Op dit punt heb ik geen spijt meer om het zo grof te bekennen, maar in die geslachtsrijp jaren, natuurlijk, alles was een volledige chaos die legitiem werd besteld.

Maar niemand veronderstelt of de as daarvan kan worden omgezet buiten de complicaties die we verwerven en betekenis geven aan dit leven.


Dat moment van verlichting gaf ons amper tijd om een ​​paar woorden over te steken op het vliegveld, het leek niet nodig en we wisten niet eens hoe lang de vingergreep duurde. Haar delicate nagels, zonder nagellak, kneep weer in mijn vingers en de knuffel was intens. Ik kuste haar nek bij haar oorbellen met het verlangen om te huilen, terwijl ik haar parfum van rozen in water rook, voelde ik een jammerlijk gekreun toen ik haar de naam vertelde -zoals hij hem belde- Precies in het oor, terwijl ik haar borsten op mijn borst voelde drukken.

Toen kondigde de luidspreker mijn naam aan, waarschuwend dat de deur op het punt stond te sluiten. Ik voelde me boos en in een impulsieve seconde vroeg ik hem zijn e-mail, hij schreef het op in de scheidingsteken, ik dicteerde de mijne, maar ik begreep zijn slechte vaardigheid met het apenstaartje toen hij het woord niet kon interpreteren Gmail.

- Maak je geen zorgen, ik heb je- ik zei, waarop hij opeens antwoordde.
-De verliest het niet, je moet het aan mij schrijven

Maar er was geen tijd, dus ik nam de scheider, leg het in het boek en ging met een korte knuffel en de invloed van zijn beet op mijn nek.

Ik stapte in het vliegtuig, verlangend naar het verlies van de race en de schrik van de heimelijke ontmoeting. Ik hield het boek tegen mijn borst alsof het een deel van mijn wezen was, alsof mijn leven er was, terwijl ik me voorbereidde om te dromen. Een paar seconden later begon de reisgenoot te praten als een machinegeweer, hij leek een man te zijn die niet kon stoppen met praten. Ik wilde dat moment niet verliezen met een charlatan die me ongeveer duizend dingen vertelde in zes alinea's zonder inspringing, dus nam ik hem mee naar het onderwerp García Márquez. Precies in mijn plannen leek ik al zijn boeken te hebben gelezen, ik had liever The Litter,dus bood ik hem mijn exemplaar aan, dat hij, zoals verwacht, nog niet had gelezen.

Ik nam de boekenlegger, stopte hem in mijn zak zoals ik deed met de kaartjes, toen sloot ik mijn ogen ... en ik zag hem weer. Daar, waar hij aan de andere kant van de rechtbank zat, onder het raam van de Prof. Raquel Ramos, met gekruiste benen en een verloren blik. Ik, van de andere kant, op de houten bank, tot onze ogen verbonden waren in een virtuele draad die het basketbalspel, het fluitje van de counselor, de papegaaien naast de deur of de eindscore leek te negeren. Ik herinnerde me die reis naar El Socorro, bij het zwembad Azulera, toen ze een nauwsluitende aquagroene blouse droeg ... moet haar glimlach hetzelfde zijn geweest, maar de unieke en onvergetelijke impact. Toen herinnerde ik me de reis naar San José del Potrero, –Meer paddock dan San José-. Dit keer in het lichtblauwe uniform van het koor van Profe Nancy ... als engelen.

-Esdras bereikte zijn hart om zijn wet te onderzoeken ...

Ze hebben het echt gedaan als de engelen.

Zijn goddelijke gezicht streelde mij eindelijk, en met twee slapeloze nachten leidde hij mij letterlijk op een wandeling door de wolken.

Het vertrek van het vliegveld was snel, de taxi bracht me naar het hotel en op een gegeven moment zat ik comfortabel in een stoel in Louis XV-stijl op zoek naar de draadloze verbinding. Ik reikte in mijn zak om de scheider te vinden, maar kon hem niet vinden. Ik stak mijn hand in de andere, ik vond hem ook niet. Een angst drong mijn hart binnen en ik begon op andere plaatsen te zoeken: in het boek, in mijn portemonnee, in mijn shirt, in mijn paspoort ... het was er niet!

Langzaam, de een, de ander, en weer ging ik door elke instructie in mijn bagage, terwijl ik elk stuk weggooide, begon er pijn in mijn borst te groeien. Toen trok ik elk kledingstuk uit totdat ik naakt was, ik voelde me voor de tweede keer een idioot en toen ik onbewust lepels begon te maken, kwam ik tot de noodlottige conclusie.

-Wat voor afval! - Ik schreeuwde met mijn slokdarm. Terwijl ik aan mijn haar trok, pruilde ik in de lucht en liet andere godslastering los die deze blog onwaardig was.


Dat was een paar jaar geleden. Ik weet niet meer of ik mijn koppigheid moet verwijten, of ik het lot moet betwijfelen, of we allebei gecompliceerd moeten zijn, of dat het echt is gebeurd.

Ik kan haar alleen maar dankbaar zijn dat ik meer dan eens meer van haar heb mogen houden dan dromen. Het kan niet vluchtiger zijn, maar in beide gevallen, met als enige reden om me eraan te herinneren dat ik besta.

Nogmaals ... bedankt.


Van daaruit, bijna met dezelfde inkt, voor een paar lezers die weten dat er niet alleen OpenSource is.

6 Antwoorden op "As van een brandende liefde"

  1. Hehe.
    Na 5 jaar bloggen… Als je naar de categorie Vrije tijd en inspiratie kijkt, zul je zien dat er altijd een artikel als dit is geweest.

    Groeten.

  2. Ik begrijp het niet, dit is niet het geval bij wie in GEOFUMADAS het zou zijn voor een vrouwelijke sectie of zoiets, cheesy. jejejeje sorri maar misschien zijn er mensen die hetzelfde als ik denken. Groeten aan de vrienden van Geofumadas

  3. Ja, ik begrijp dat het moeilijk is te bepalen met meer durf dan vaardigheid, wanneer je lezers hebt die haar hebben gegooid, veel lezen.

    Een groet.

  4. Hallo Angela. Goed je hier te zien, bedankt voor het charisma dat je uitlokt.

    Een knuffel

  5. Nooooooooo ik geef de voorkeur aan The Art of War ... ik las er ook zo een en het einde was niet op een vliegveld maar in een gammele pier ... het stopte zo lang dat er een slak in de vingers uitkwam ... ondanks het ontwerp stierven de mormodes

  6. Wat leuk om je weer te lezen! Je liet me aan het scherm kleven om het einde te weten ... hoewel ik voelde dat deze separator niet tot bloei zou komen 😉

    Groeten!

Laat een reactie achter

Uw e-mailadres wordt niet gepubliceerd.

Deze site gebruikt Akismet om spam te verminderen. Ontdek hoe uw reactiegegevens worden verwerkt.