Lijn 52

Ze waren de vroege ochtend 4, na een langdurig gesprek dat geen einde lijkt te hebben. veintipico jaar later, -als lazima nyaupe au- de toevalligheden en de magie door vele gedemonstreerde sociale netwerken hadden een wonder gedaan, bijna uit de wereld Encyclopedie Tlön.

Het gesprek begon als elk volwassen gesprek bij de 10 van de nacht:

Wat ik graag vind, zo lang na ... blah, blah, blah

- ... Ja, ik heb haar niet gezien. Ja, ik denk dat hij in de Verenigde Staten woont ...

- ... je weet wie is gestorven, degene die onverschillige fart zei ... hahaha, blah, blah, blah.

-Ja. Nee, homo? ... ik geloof je niet!, Wat een verspilling ...

23 lijnen waren voldoende om te begrijpen dat we zijn verbroken, dat we het gevolg zijn van omstandigheden. Toen veranderde het gesprek de strofe maar niet het refrein:

Wat ben je aan het doen?

Ik heb ook Baccalaureaat gestudeerd, toen ging ik naar ... blah, blah, blah.

47 lege lijnen, zoals het gesprek dat we zouden hebben met een voormalige medewerker of een toevallige ontmoeting op het vliegtuig om mijl uit te wisselen voor speeksel.

Maar de 52-lijn veranderde de code helemaal:

-Wat soms die ...

De tour begon in die sector van onze harde schijf, die de defragmentatie niet kan raken, rood en met een letrecilla B. Daarna mengde hij zich tussen herinnering en gesprek als een mentale kaart in enigszins verbonden draden, beginnend met zijn eerste glimlach in die kamer met praktische activiteiten, toen de beitel om mijn wijsvinger ging; en terwijl de grootste flauwviel met het bloed op de houten kar, deed ze de zwarte hoofdband af die ze als hoofdband gebruikte en sneed in een oogwenk het bloedlek door en bedekte mijn vinger.

Die blik zou voor altijd in mijn geheugen zijn gebleven, mooi, met haar witte wangen en haar angstige glimlach, met een wilde lok haar die haar gezicht bedekte bij afwezigheid van haar hoofdband en haar ogen die me bijna met de linkerwenkbrauw aankeken. Hij kon zich haar niet herinneren met andere kleren dan haar witte overhemd en blauwe rok, maar het was niet nodig om zich iets anders te herinneren, want liefde was in die tijd in haar ogen -in die eerste dagen, natuurlijk-.

Die dag was magisch, terwijl Seño Selva naar mijn vinger zag in het ziekenhuis, mijn herinnering was in die blik en de manier waarop zijn kleine pug deed toen hij zei:

-Press hier, sterker.

Die avond, nadat ik huiswerk had gemaakt in de studiezaal, ging ik op het podium liggen en het was onmogelijk om zijn gezicht uit mijn geheugen te halen. Ik sloot mijn ogen en zag haar in het vals plafond, opende ze en vervaagde in een boreale toon ik korrelig; Ik voelde me leuk om na te denken over haar en ik had een vreemde droom waarin ik haar in de verte zag lachen, in een zonsondergang dat RGB #DDA0DD Aan de horizon vestigde hij zich op zijn wangen en verborg hij zich in dichte wolken die werpen als een geroosterde sienna.

De volgende dag leek alles weer routine te worden. De klas Sociale Studies met zijn vervelende vraag vanaf het eerste uur, dodelijke zenuwen om de volgende te zijn, uitputting van gemakkelijke vragen, stress door een zelfvoldane geleerde die ze allemaal leek te kennen, en een enorme drang om te plassen die de sarcastische lach van de mensen veroorzaakte. Professor Élida. Toen gebeurde het Bocho met de wiskunde-klasse, en toen kreeg ik een stuk papier met drie stoelen voor, gevouwen zonder veel genade:

Goedemorgen, mijn patiënt, hoe is de vinger.

Ik keek omhoog en ze fotografeerde me met de staart van haar oog toen ze me een zwakke glimlach gaf Azimuth van 32 ° 27 ′ en 42.77".

Toen besefte ik wat het was om verliefd te zijn. Ik haalde ruw adem, geen lucht maar een mengsel van messen dat mijn keelholte doorboorde, de knoop van mijn luchtpijp scheurde en mijn longen in een spectaculaire zweepslag sloeg. Het was fataal maar tegelijkertijd sappig, ik voelde dat zijn blik op mijn bloed was gericht, en zonder me verder om te draaien beantwoordde ik de krant.

-De is beter, je houdt van iemand.

Hij antwoordde me niet, hij zag me de hele ochtend niet meer. Ik was bang dat het hem niet had bereikt, ik voelde me een vreselijke idioot, tot het punt dat ik helemaal vergat wat ik had beantwoord.

Maar de liefde in die dagen klopt maar één keer aan de deur; toen kwam hij als gouverneur van Los Angeles terug met alles en een vrachtwagen om het af te breken. Precies dat gebeurde in de namiddag, toen ze me heel serieus vroeg om het Engelse notitieboekje te lenen, en ze het me terugstuurde met een artistiek gevouwen brief, gebak erop met kleurpotloodraster, met twee beginletters ertussen die beslist zeiden het was voor mij. Ik stopte het in mijn zak en verdroeg wanhopig de drie uur die een eeuwigheid leken, met hartslag, jeukende ribben en een mengeling van erectie met een grote drang om te plassen. Dat was het begin van een komen en gaan van kleine letters waarin hij een uur besteedde aan het schrijven van zijn ziel, de helft opnieuw deed met Larousse in de hand en een hele dag wachtend op een steeds compromitterend antwoord.

___________________________

Het is grappig, het was 3 uur 's ochtends, en ons gesprek was een mengeling van in slaap zijn, een fantastisch verleden herinneren met wakker zijn en onderhoudend kletsen. Tot dan hadden we het nooit over ons huidige leven.

Maar dat leek alleen een reeks van de onschuldige kant van het hart. We lachen om te concluderen dat ik hem nooit heb gevraagd om mijn vriendin te zijn, en we zijn er nooit mee gestopt. Er was geen verkering, er was geen wachten, oprechtheidstests, geen overleg over het kussen, vasten, deals, overeenkomsten of een stok terug. We wisten nooit op het moment dat onze kleine letters een metaforische kant innamen rond alledaagse kwesties, maar dat we wisten zonder dat ze het erover eens waren dat ze compromitterende betekenissen bevatten; een unieke codetaal, die met de vinger werd geboren en eindigde met het smelten van het schuim in mijn mond ...

Door het onmogelijke te vermijden, konden we dingen vragen die we niet wilden horen. We vroegen niet om het mobiele nummer, alleen de post, het leek genoeg te zijn en toen, op dat uur van de ochtend waarop katten nauwelijks klinken op het dak en het gefluit van nachtwakers, spraken we af om de volgende dag in een American Express van San Pedro Sula.

Het was toen, dat ik besefte hoe uren zij waren en in dezelfde zin van chorromil jaren baadde ik twee keer, poetste mijn tanden keer op keer, gorgelde met de gejodeerde spoeling en bracht bijna veertig minuten met de gelei door voor de spiegel om de vergrijzing van het leven te verminderen. Zenuwen, ongemak, wanhoop, net als in die dagen; Ik was van plan hem nog een bericht te sturen, maar ik had spijt van de angst om het ding te ontbinden of het gevoel dat het werd onderschept door iemand anders ... iemand anders ... iemand anders ...

Ik viel een paar uur in slaap, in een schokkerige slaap. Het was een vreemd gevoel om weg te willen rennen en de kalmte die de blik van dat meisje op het veld veroorzaakte, waarbij het puntje van haar tong zachtjes langs haar bovenlip streek. Met zijn ogen half open, schattig, maar verdwenen in de poging om alle smaakpapillen te concentreren om te onderscheiden de mousse in umami, of wat blijft er in een recent gestolen kus achter achter het huis waar hij woonde Laura en Baudilio. En dan werd ik wakker en herinnerde ik me onvermijdelijk haar gesloten ogen, haar wenkbrauwen fronsten van hartstocht toen ze ons het bevel gaven om die derde kus af te maken, haar handen drukten op mijn rug om niet los te laten en het kietelen dat haar zachte beet op mijn bovenlip veroorzaakte ...

______________________________________

En daar zat ik aan de tafel van de Expresso met mijn tweede kopje Moka toen de kleine boodschapper waar ik op had gewacht.

Ik ben op de parkeerplaats, waar ben je?

Ik keek uit het raam en een turquoise auto was parkeren in omgekeerde richting.